Das Schlimmste sind nicht die guten Vorsätze zum Jahresbeginn. Die nehme ich ohnehin nicht ernst. Das Schlimmste sind die guten Vorsätze, die so leichtfüßig nachvollziehbar unwidersprochen daher kommen, mitten im Jahr.

Ich trage keine Bikinis, aber das Bikini-Syndrom der geschätzten Weiblichkeit ereilt auch mich. Dieser Bauch, lustvoll angefressen und mit Alkoholika gemästet, über einer Badehose? Oder gar, wenn ich (obgleich Wessi, einer guten Ossi-Tradition folgend) ohne dieselbe in Brandenburger Seen hüpfe? Die Waage hat da gar nichts zu sagen und ohnehin nur begleitende Funktion; viel wichtiger ist, wie ich glaube auszusehen.

Also. KeineWeniger Schokolade. Alkohol muss nicht sein. Gelage nur noch mittags. Beim Dessert reicht ein Teller.

Und schon bin ich der Controletti, beäuge argwöhnisch alle meine Handlungen.

Ich möchte ja so gerne, dass mir jemand mal zeigt, wie Verzicht lustvoll ist.

Einen Versuch habe ich ja schon gemacht. Vergangenes Jahr, als ich zwei Monate lang ohne eine Zigarette auskam (Werte Blogmich-BesucherInnen, von denen ich unglaublich viele Zigaretten an jenem Abend schnorrte, bitte nicht so laut lachen...). Hat inzwischen nicht mehr gehalten (wenn ich auch anführen kann, dass ich nur noch einen Bruchteil der damaligen Menge verqualme...):

Als den Leuten auffiel, dass ich nicht mehr ständig mit einer Zigarette in der Hand rumlief, folgte oft die interessiert-ungläubige Frage: Wie schaffst Du das?

Ganz einfach, sagte ich.
Mehr Sex.

Die Reaktionen waren süß. Vom verständnisvollen ‚gute Idee!’ einer Kollegin (was aber, natürlich, folgenlos blieb) bis zum lächelnden Erröten.

Wahrscheinlich war’s aber zu wenig. (Das Anti-Raucher-Programm, nicht das Erröten)

Bleibt die Summe der Lüste konstant? Dann hätte ich noch Hoffnung...